Í heitum pottur

Island koker over. Det bobler over og under jorden, bilene er større enn husene, heisekranene snart flere enn sauene og polakkene snakker irsk. Det lukter hest, fisk, timian og svovel, smaker sau og frisk luft. Solen dukker såvidt ned kl ett om natten, og spretter opp igjen halv to. Nattelivet foregår i strålende solskinn, 101 sover ikke. Landet er ungt, naturen bestemmer, og alver og troll har sin plass; nylig måtte en planlagt vei legges om for ikke å ødelegge en småfolkstue. Og jeg kommer nok tilbake, for å ri over fjellene igjen.